Тишиною обласканы
и словами избиты
мы скрываем за масками,
что давно уж убиты;
мы не знаем, чем кончится
этот злой маскарад,
остаётся лишь корчиться -
делать вид, что ты рад.
Остаются мгновения
столь родной тишины,
что свободна от рвения,
от побед и войны;
остаётся зализывать
свои раны во мгле,
ухмыляясь нанизывать
черепа на игле.
Остаётся надеяться:
этот бал неспроста,
хоть и слабо нам верится,
что коробка пуста;
этот ящик таинственный
приоткрыли чуть-чуть,
не ковидом единственным
омрачится наш путь.
Не хотим быть пророками
мы в отчизне родной,
захлебнулись пороками,
лишь наживой одной;
стало тяжко и горестно
нам открыто дышать,
и нисколько не совестно
ничего не решать.
Понятыми безмолвными,
что следят, не дыша,
как движеньями ровными
улетает душа;
остаётся материя,
заскприптованный баг,
в гулком эхе безверия
не подняться никак.
Тишиною обласканы
и словами избиты,
молча прячем за лацканы
мы бейсбольные биты;
и готовы к последнему
в своей жизни параду,
пусть ещё не осознанно,
но уже маскам рады...