16
А скорость лечит.
Скорость лечит,
стирая всё вокруг бесследно.
И, как зашедшийся кузнечик,
стрекочет цепь велосипеда.
Об угловатые коленца
травы
мой локоть поцарапан.
И берег речки, наконец-то,
свободен и
доступен цаплям.
И прокалённая дорога.
И голубого неба осыпь.
И бесконечно дорог – дорог! –
момент, пока ещё не осень.
И месяц – тонкая ресничка,
что сдул с твоей ладони ветер…
Колёса крутятся ритмично:
вы верьте,
верьте,
верьте,
верьте…
Простор.
Дорога столбовая.
Путь в никуда – путь не последний…
Летят в лицо, с пути сбивая,
стрекозы,
бабочки
и слепни.
И – поворот.
На повороте
столба забытый Богом циркуль…
…А впереди – Синь-камень, вроде, –
блестит подобно антрациту.