Поёт хрустальная струна
Тоску начал.
Бутыль початая вина
Его причал.
Пронзая дыма пелену,
Впадая в дрожь,
Скрипач взрезает тишину,
Как острый нож
А взор из-под бровей тяжёл,
Жесток оскал.
Маэстро раздражён и зол
На праздный зал.
И бьётся сердце скрипача
Со скрипкой в лад;
Её не бросишь сгоряча,-
Не даст талант.
Уткнувшись в тёплое плечо
Она лежит,
По струнам мечется смычок -
Скользит, дрожит.
Шумит подвыпивший народ.
Скрипач устал
Глядеть часами напролёт
В жующий зал.
Тоской душа напоена
И зал обрыдл.
И плачет женщина одна
В углу навзрыд.