Ветер выл, задувая остатки лета,
Вечер бил в свой закатный бубен.
Если б я был хорошим поэтом,
То, наверное, уже бы умер.
Но смотрите: в замен - дом, дети,
И кровать ещё не остыла.
Лежу, выбираю место на этом свете,
А не там, где бы Родина меня положила.