День за днём,
Работа - дом.
Так живём и умираем,
В помойках городских окраин
Я допишу заветный том.
И книга будет вся от том,
Как было здесь всегда прекрасно
И солнышко светило ясно...
А за окном гроза с дождём.
И будет писано пером,
Что в разных красках размышляя,
Творил совсем не замечая,
Что здесь есть только серый зной.
Безумною своей рукой
В последних строчках отмечая:
"Схожу с ума, не замечая
Что говорю с самим собой."