Поэт изгой и звездочёт...
Навечно пригвождённый к рифме.
Вдруг рифма ручейком стечёт?
Иль станет жечь глаголом? Вспыхнет!
Привет тебе, поэт! В лучах
Сбираешь урожай свой спелый.
И лишь остатки - рифмачам,
Что входят в транс так неумело.
В наш век поэты не в чести.
На лацкан им звезду не вешать.
Лопатой денег не грести.
Ему бы строчкой, с рифмой свежей.
Безбожник, лба не покрестив,
Лишь волос встрёпанный пригладив,
Бормочет вирши на мотив,
Который сам же и изладил...