Сашка - мой сосед, стал сиротой.
Мать его ушла ещё при родах,
А отца забрали под конвой.
Умер не в правах и не в свободах.
Сашку как бездомного щенка
Улица кормила и растила.
С пенсии воспитывать внучка
Бабушка пыталась, что есть силы.
Сашке мы завидовали, да,
У него всегда была свобода.
Шапку не носил он никогда,
И ступал туда, где нету брода.
Мог гулять до ночи во дворе,
Ведь его домой не загоняли.
На гитаре Сашка брал баре,
И мгновенно дети замирали.
Сашка - наш душевный гитарист,
Боль скрывал он в голосе и звуке.
Баба Нина молвила: «Артист!
Но за что ж с тобой такие муки!»
«Слушаться не надо, красота!»-
Так хвалился Сашка жизнью этой.
Что ему - как семечка проста,
Нам - сплошные вечные запреты.
В угол не поставят, не запрут
Дома, чтобы выучить уроки.
Только мама с папой там не ждут.
Он внутри безумно одинокий.
Смелостью и детской простотой
Он скрывает раны в своём сердце.
Только дух живёт в нём теплотой,
Как когда-то в маленьком младенце.
Как теперь в мальчишке-сорванце
Память стёрта гОдами и детством.
Баба Нина плачет об отце
Сашки, с того дома, по соседству.
Летом спит он в парке на траве,
Снится, что жива его семья.
Гладит его Бог по голове,
Шепчет: «Сашка, у тебя есть я».