Парижское утро, чирикают птицы,
На Солнце опять запылал Сакре-Кёр.
Убитые спят, и спят их убийцы,
И я к ним домой захожу, словно вор.
На многих погостах бывал в этой жизни...
Смотреть на могилы: какой в этом толк?
Мне надо обратно лететь на отчизну,
И должен сегодня исполнить свой долг.
Смотрю на гробницу святого пророка,
Он верил, что сможет в нас искру зажечь.
Он умер под звуки тяжелого рока,
Который в смартфоне моём держит речь.
Шептаю слова из известной молитвы
И вновь говорю я, что this is the end.
Пускай он проснется от грохота битвы
И сбросит оковы из траурных лент.
Но череп молчит, и не движутся кости,
Я должен покинуть пророка навек.
Но верю, пока не засну на погосте,
Я знаю, зачем должен жить человек.