Раскалёнными щипцами
И ржавыми вешалками
Вырываю из сердца стихи.
Мне, наверное, лучше повеситься.
Мне бы лучше выть от тоски.
И закрыться от мира в комнате
Запретить всем себя калечить…
Я не знала, что будет так больно.
И не знала, что это навечно.
Каждый стих рождён недоношенным
И зарыт в тёмной братской могиле.
Ты не дашь им созреть и вырасти,
Не допустишь, чтоб они жили.
Ты задушишь каждый в начале,
Ведь двоим здесь таким не место.
Я хочу, чтоб они кричали
Громко, горько и неуместно…