Я много потерь изведал, я - ветреный пилигрим.
И хлещут дожди по веткам осенним бичом своим.
В рубцах - менестреля сердце, хоть не получал он ран.
Где осенью мне согреться? Мой дом манит сквозь туман.
Мой дом иногда мне снится, но ясных не вижу черт.
В нем, кажется, есть светлица, окошко выходит в сквер.
Шатер ли, палатка, юрта - не все ль равно, если - дом?
Я словно кричу кому-то, хоть вижу его с трудом.
А осень прогонит стаи своих легкокрылых туч.
И словно душа оттает, и словно проглянет луч.
Не верю я в эту осень, я верю лишь в добрый дождь,
У них ничего не просишь, от них ничего не ждешь...