Меж листопада только лист один
Не падает, а лишь шуршит, белея,
Он разлинован, луч скользит над ним,
Строка из слов - как грустная аллея.
И он один способен воспринять
Иносказания твоих переживаний,
Их передать, запечатлеть, понять
Секрет твоих надежд и ожиданий.
Ему претит неловкость скудных фраз,
Нечёткость образов и сбивчивость размера,
Но, кто писал стихи хотя бы раз,
Тому известна тех огрехов мера.
Тот белый лист хранит твоё тепло
И почерк твой, и лёгкое дыхание,
Всё то, что сбыться бы ещё могло,
Когда б не осени печальной увядание...