* * *
Потихоньку топаю по дороге к Выборгу,
Кушнера в наушниках слушаю стихи,
за кроссовки новые благодарен «Рибоку».
У-у, погосты финские до чего тихи!
Ледяную, страшную ночь на ощупь пробуя,
к небу руки хвойные поднимает лес.
Там, над ним, как некая звёздочка особая,
огонёк рубиновый вышки «МТС».
Из кармана выну я половинку бублика —
съем сухой российский хлеб да около берёз!
Всё смешалось: музыка, и война, и облака
странное свечение, Будда и Христос!