а она целует мне стопы, омывает святой водой.
зашивает раны, но из них всё равно кровит.
может руки её кривые или не с той иглой,
даже может сам бог устами её говорит,
но чем ближе она, тем сильнее во мне болит...
в дни разлуки пишет приторно-сладкое от руки,
и хранит в сундуке те, что исправно, ответно шлю.
всё пытается окна заделать, двери сменить, замки,
да вот только я её ни капельки, в общем-то, не люблю...
оттого и гуляют задорно за грудиною сквозняки.
её кудри златые, цвета спелой медовой ржи,
для меня как удавка, которую сплёл господь...
но вот явишься ты - и тебе я бездумно вручу ножи,
хотя и без них тебе удалось душу мою вспороть.
переиначить нутро, заразивши любовью сердце моё и плоть.
а она целует мне стопы, омывает святой водой.
будто ангел... что неспешно и плавно сошёл с небес.
я сижу перед ней постаревший, больной, седой -
мне всё чудишься ты... и могила моя, и непролазный лес...
подожди, я иду родная моя, любимая. ну вот я наконец-то здесь.
а ты говоришь -
"по судьбе мне плутать и гореть одной...
умоляю - не лезь.
там твой ангел.
ну а я, так уж вышло, бес...
ты пойми, даже здесь, за спиной у бога
нету для нас чудес."