Какая тишина, ещё день не родился,
едва трепещут елей сонные ресницы
и льнёт к траве туманная дремота,
уютно из былого снится что – то -
пустынным улицам и замершим дворам,
доверчиво прижавшимся к домам.
Обрывки голосов должно быть, лица,
как сладко перед утром спится
под эти крошечные сны -
наполненные светом чистоты.
И жалко просыпаться,
как потерять, иль потеряться
среди чужих шагов и мыслей,
но уж заря скрипит упругим коромыслом,
иные чувства дню несёт,
сон тишину обняв … замрёт …