Город пропах мочой,
Не осенней листвой,
А отходами прелыми,
Кислыми, застарелыми.
Где здесь морской бриз,
Ласковый, как каприз?
И по набережной реки -
- Южные ходоки?
Да не к Ленину, нет,
А к продлению лет,
За пригоршней счастья,
От местной напасти.
Хмурые мелькают лица.
Всяк друг на друга злится,-
Почто мне такая доля,
Век доживать в неволе,
Нюхать запах мочи,
А не осенней листвы?
В парках, не на развалинах
Города всё ещё Сталина.