Рука художника легко держала кисть.
Непринужденный взгляд улыбкою дополнив,
Чтоб передать на холст, как кто-то любит жизнь,
Желание натурщика исполнив.
Стоял тот в поле спелых колосков,
Рукой их гладя, солнцу улыбаясь.
И пусть неумолимо тиканье часов,
Таким навеки на картине оставаясь.
Любил он труд, порядок, результат,
Себя всецело делу отдавая.
Но не хотел он принимать никак,
Что слеп и глух: ведь в прошлом утопает…
Довольно сложен динамичный мир.
Задумался (а стоит ли меняться?).
Взглянув на вышиванку и мундир,
Решил в мундире навсегда остаться.
Но кисть послушна: ты ей прикажи,
Любое с лёгкостью придаст тебе обличье.
И вот: стоит он в поле спелой ржи,
А рядом раздаётся пенье птичье.
Закончен труд, персона подошла,
И результатом стала наслаждаться.
Но штука странная тут вдруг произошла:
Изображенье начало меняться.
Синели пальцы, гладившие рожь.
Повсюду появлялись пятна крови,
Ухмылки бесовские мерзких рож,
Гримасы лиц, кривящихся от боли.
В недоуменье наш герой застыл
И на художника он удивленно глянул.
...А силуэт художника поплыл
И в небытие, преображаясь, канул.
Один остался он пред полотном.
Теперь здесь рев лишь слышался да вопли.
И кисть в руке своей увидел он потом,
А урожай погиб: он кровью был затоплен!
29.10.2020г