Текут мои стихи, струят слова
В каком-то странном стройном беспорядке.
С канонами не дружит голова
И аритмию ритма - без оглядки -
Предпочитает плавности речей.
Так из глубин земли струит ручей
В глуши. И путаясь в корнях,
Бежит он, спотыкаясь на камнях.
Кружит соринки, моет дерева,
Лепечет быль звенящих лет и дней,
Качает колыбель - бездонную - ночей...
Но падает рассвет в ветвей провал
И нам данО увидеть, как трава
Колышется едва-едва
В струе,
Искрящейся под натиском лучей.
***