Вот станция твоя. Она – тупик.
Последний, прибывающий на первый.
Динамик с логоклонией напевной.
Ты, скинув кеды, чешешь напрямик
Через пустырь. Ожиновая плеть
Царапнет кожу, пух чертополоха
Слетит с губы от сдавленного «оха»,
И – тишина. Оглохнуть, онеметь,
Зажать обиды прошлые в горсти,
Зажать до обескровленных костяшек
И убеждать себя, что вот не страшно
Разжать ладонь, простить и отпустить.
Не видно, но предчувствием полна…
За пустырём барашковые волны
И старый дом. К нему ты, как подсолнух
На солнца свет, всегда обращена.
Погладь траву. Она тебя поймёт,
Пускай давно отцвёл душистый донник,
Но здесь, в глубоких линиях ладони,
Останется его горчащий мёд.
Боса, простоволоса и земна,
Торопишься. В твою прямую спину,
Сморгнуть не в силах липкость паутины,
многозрачково смотрит бузина.