Нет целей на ближайший год,
Мечта молчит, а не поёт,
И сам себе ты надоел,
Остановился и прозрел.
Тоска сулит, что так нельзя,
Но это воля не твоя,
И в этом нет твой вины,
Что годы быстро так прошли.
Не видишь в окнах тёплый свет,
И забываешь про обед,
Про жизнь, про счастье и про боль,
Ночами часто алкоголь...
И если нет в душе тепла,
Ты ищешь год, а может два...
Друзьям настойчиво твердишь,
Что это слабость...
Сам грустишь...