По безднам сытых философий
Блуждают пьяные стихи,
В которых множество утопий
На чувства переведены,
С сохранностью налёта шарма
И нежным запахом духов,
И пистолетом дуэлянта,
Который выстрелить не смог...
Ещё там что-нибудь такое,
Из прежних выдумок умов,
Когда внимания не стоя,
В бесценном мраке тонем вновь,
Барахтаемся мелководьем
Каких-то немощных обид,
Дождями вымочены оба
И вьюгами занесены.
Ролей не сыгранных остатки,
Реплик пустая болтавня
В душе, которая в осадке
В любви вине погребена,
Что было выпито сердцами
И, захмелевший головой
Перерождённое в цунами,
Сносило крыши, город, зной...
Смешалось всё и пало ниже
Строки последнего письма,
Где мысль словами грешно дышит
В кружении криков воронья,
Что чувствует венец кончины,
Как занесён над головой
Меч навсегда слепой Фемиды,
Казнившей всех одной судьбой...
Мечты застыли изумлением,
Бежали грёзы впопыхах
И наслаждается творением
Из хаоса столетний прах,
Его принёс попутный ветер
Пустыней временных песков
И брошен каплей на рассвете
Дождя свинцовых облаков.
Дёрнув уставшие вагоны,
Уходит медленно перрон,
Увозит поезд наши годы
Дорогами, словесным сном...
30.10.20.