Что есть на свете этом жизнь?
Живёшь ты разве, если дышишь?
А если ходишь, спишь и ешь?
Разумно ль жизнь назвать процессом?
Сидел я в келье, размышлял,
О том, что в мире я видал,
О том, что люд рутиной звал,
О том, на что бог силы дал.
Я жил лишь мыслью "Что есть жизнь?",
Я ждал ответа, знак господний...
Но были немы небеса...
Я думал что схожу с ума...
Мой дух, томленный размышленьем,
Устал ждать божьего спасенья:
Отчаялся... Хотел в глуши
С великим в раз свести концы.
....
Я на краю... Всего лишь шаг...
И кто-то тянет вдруг назад.
В лохмотьях, старый и кривой,
Ведомый лишь одной журбой.
Как я пришёл тогда в себя,
Узнал о жизни старика:
О страшных войнах за спиной,
О том, что нет семьи родной.
Я предлагал ему молиться,
Со мной идти и в храм просится..
Но он отверг мои стремленья,
И дал такое порученье:
Не забывать его, седого,
И о судьбе поведать всем,
И больше не ходить у склона :
Ценнее жизни нет. На сем,
Он поспешил со мной проститься.
Ведь путь не ждёт и время мчится.
И с дня того я с каждым встречным,
Беседу вел о мире вечном;
О жизни старика того
Повествованье в мир пошло...
...
Гуляя позже в той глуши,
Скелет увидел на верши,
На месте где старик лежал,
Что лишь в рассказах оживал