Из вороха осенних крыш,
Что сыпятся на головы прохожим,
Найдётся, если не спешишь,
Особенная, если сможешь
Принять отсутствие себя
На взглядом выверенной карте,
Что рисовали пальцами скребя
На деревянной двухметровой парте,
Где имена плюсут, а потом
Равняют сердцу красному от крови.
Не встретить счастья где-то за углом
И плюс на минус не исправить в слове,
Точнее, даже в паре слов.
Как можно дальше выставляют руки
Из окон люди не своих домов
И тянут дым из сигареты в скуке.
И если оглядеть вокруг
Весь мир, что падает под ноги,
То жизненный цикличный круг
Растянется
В широкие дороги.
И будет ярче и светлее мир,
Пока надежда смотрит из квадрата
Куска прокуренных квартир
И кем-то сказанного мата.