Мы не агнцы больше. Мы – овцы.
С той поры край родной не наш.
Отражён контрудар дроздовцев
В лужах крови на Таганаш.
И гнилою водой Сиваша
Захлестнуло последний порт.
Перестала земля быть нашей
Кроме взятой с собой на борт.
Брошу вместе с потухшим взором
Мелитополь, ставку, Джанкой.
Мне на окрик строгий дозора
Не ответить, кто я такой.
Я остался – душой калека –
Поколения три назад.
Чтобы памятью страшной века
Прорастать сквозь кромешный ад.
Но тогда перестал быть русским.
С двух, увы, не стреляют колен.
Временами лишь спазмом, сгустком
Все потери рвутся из вен.
Наказания нету горше –
Не понять, что победный май
Был проигран вот в этом прошлом
Под овчарок конвойных лай.
А рождённые мифом фигуры –
Хоть ругайся, хоть спорь, хоть ной –
Обернулись овечьей шкурой
Прохудившейся и дрянной.
И задаться вопросом бы надо
Отчего уже сотню лет
Всё бредёт, спотыкаясь, стадо?
Да не нужен честный ответ.
30 октября 2020 года.