В западню милитаризма мчим
На всех парах меняя позы.
Врагов неведомых костим
На страницах лживой прозы.
Устало смотрим в пошлый век,
Чтим его фальшивой фразой,
Поверив будто человек
Может управлять заразой.
Нет, это она его казнит,
Курочит вновь бесповоротно,
А потом архив хранит,
Рисует живопись полотна.
Вырвалась наружу спесь,
Не ею следует гордиться,
А тем, что продолжаем лезть
Туда, где умных правят лица.
Это наша панацея,
Выход, наконец, из тупика.
Пахать на Родину потея,
Похерив мысли старика.