Старая плёнка
Твой портрет,
Бесконечные фото на память,
Трудно выбросить.
Может, не нужно.
Память щелкает кадр за кадром,
И как будто становится душно.
Твой портрет,
Бесконечное фото на память,
Снимки в стопках
Лежат в моих мыслях.
И бывает вздохнешь осторожно,
Тут он перед глазами повиснет.
Лишь зацепится мысль за ту стопку,
Разлетится повсюду бумага.
Мне от этого было бы толку,
А она отвечает - так надо.
Запутавшись в ловушках социальных масок,
Ты стал простым,
Как будто был никем не разукрашен.
Я разукрасила тебя собой.
Ты был как будто весь без красок,
Пока не выпил мой покой,
Я разукрасила тебя собой.
Ты был простым?
Одетым по погоде,
И в меру модным,
Как бывает с теми,
Кто живет не в моде,
Но любит роскошь и уют.
Ты был как денди,
Ты был вечно крут.
И улыбался как герой,
И я подумала - он мой.
Ты бросил сеть своей улыбки,
А я подумала - попытки!
И я подумала - он мой,
Но ты поймал меня собой.
Запутавшись в ловушках социальных масок,
Ты стал простым,
Как будто был никем не разукрашен.
Но в твоем черном,
С серыми штрихами,
Я рассмотрела цвет,
Который дал самой мне яркий свет.
Как жаль,
Что ты остался мной не разукрашен,
Пропало что-то и во мне.
Твой черный,
С серыми штрихами цвет,
Дарил моим словам тот самый яркий свет.
На стопке с фото,
В моей памяти,
Всегда висит портрет.