Среди портретов, есть один,
Его люблю, я без причин.
Он так красив, хорош собой,
И согласиться, ведь любой,
Кто его видел.
Он на стене, среди картин,
Лишь выделяется, один.
Обои старые и ржавый гвоздь,
В отеле том, всего лишь гость.
Я ночевать, пришёл туда,
И проводили, господа,
В отличный номер, двадцать два.
Кровать скрипеть могла немножко,
А у соседа,не спит кошка.
Стакан, тарелка, ложка....
Стол грязный, вытер сам, не сложно.
Ложусь я спать.
На потолке, узоры, словно на снеге.
Есть буквы, фразы, даже мат,
Я не вернусь к себе назад.
Мне девятнадцать....
Шизуха.
Из моего больного уха, муха.
Сбежал из дома.
Не хочу, лечится, лучше, по живу,
Я здесь.
Почти уснул, сквозь сон, я слышу,
Голос лун....
Они зовут меня к себе, я не умею,
Плыть во тьме.
А на пороге, стоит мать, она одна,
Меня искать, сюда пришла.
Ей говорят, что номер двадцать два,
Сводил людей, сводил с ума.
Мне говорит она: стена, пройди,
Ты сквозь неё....
Я встал, пройти пытался.
Я дико бился головой...
Но в номер мой ворвался,
Старик с причудливой косой.
Хрясь!
И голова с плеч моих летит,
Портрет, всё так же, там висит...