Я доиграю до конца,
под пальцами не чуя клавиш,
усталость моего лица
заморским кремом не поправишь -
всё чаще предаётся плоть
минорным слабостям минутным,
раз наказал меня господь
напрасным слухом абсолютным,
который в гуле за окном,
густом неразделимом фоне,
в досужем хаосе сплошном
всё ищет алгебру гармоний.
Там кот соседский, как никто
умеющий играть без правил,
на крыше моего авто,
босые терции оставил,
он на Бетховена похож,
такой же хмурый и мордатый,
моих потерь ценою в грош
высокомерный соглядатай.