Осень поздняя. Первый растаял снег.
Ветки мелко дрожат у клёна полураздетого.
Ко мне пришел мой внутренний человек.
Он совсем другой. Не такой как я. Фиолетовый.
Сел поодаль и долго смотрел на меня,
Отпивая лишь изредка сонату остывшую лунную.
Только тем, что придумал, и на исходе дня
Вряд ли станет делиться со мною. Нет, я так не думаю.
Не всему предназначен красивый логичный финал,
Но и шилу в мешке не удастся надолго спрятаться.
Он сказал вдруг: "Ты долго ничего не писал.
Надо снова начать. А вдруг самому понравится?"
Мысли вдруг зашумели как старый вечерний вокзал,
Да и стихли потом, став пустынною серою улицей.
Ничего я в ответ тогда ему не сказал.
Ничего. Да вот только всерьез задумался...