Побежала бы я по дорожке, что бы вывела да на светлый путь,
Но торчат из кустов чьи-то рожки, и берет меня, откровенно, жуть.
Вдруг да светлого пути вовсе нет, а дорожка та в топь болот ведёт
И обманчивый светлячков тех свет, а в болотах там нетопырь живёт.
У него в крови руки синие, а глаза горят адским пламенем,
Разорвёт мою стать осиную и сожрёт меня с белым знаменем.
Не спасёт меня рать орлиная, проклянут навек внуки, дочь и сын,
Смерть по глупости – вещь старинная, и несёт с собой длинный зимний сплин.
Вурдалака гнёт стократ множится, снова ждать весну – дельце хлопотно,
Сон мой девственный тем тревожиться, что дома трясёт гулким топотом.
И куда бежать, кого слушаться, или лучше впасть во стабильный сон...
На веревочках души сушатся и плывёт от них колокольный звон...
Побежала бы я по дорожке…