х х х
С почти музейного портрета,
в оправе чудного багета,
запечатлёна навсегда,
юна, прекрасна и горда,
ты словно бы зовёшь на помощь,
и тихо шепчешь:
-Помнишь? Помнишь?..
Да разве мог я всё забыть?
О, если б юность возвратить!
Пусть невозможное случилось –
меж нами страны и моря,-
любимое – не разлюбилось,
и ты по-прежнему моя.
И я, мольбам души внимая,
с ума едва ли не схожу,
портрет твой, со стены снимая,
тебя из рамы вывожу.
И вот ты рядом, ты живая!
Твои глаза… твоя коса…
«Чудес на свете не бывает!»
Да нет, бывают чудеса!
Пустой багет стоит у стенки.
И ты пеняешь мне:-Нахал!
Ишь, как побил мои коленки,
когда из рамы выдирал!