Я всё ещё могу узнать себя
В глазах, что окружают всеобъемлюще,
Сторонне.
Лишь только кадр этот, прошлых лет.
А я гнию уснувши на бетоне.
Но помощи и одинаковых сложений слов,
В зажёванной пластинке уже двадцать лет,
Не стоит раздавать.
А я и не прошу.
И во вселенский внутренний ларёк,
Беру всегда я свой пакет.
Я выхожу.
Из вашего в свои зелёные, густые
Как в расцвете лета,
Увековеченные в теле тем и этим светом...
Леса.
И я хочу, чтоб ты и сам поверил в это.
У каждого своя же ведь, бескрайная
И суматошная поляна.
Где каждая проблема - это муть в болоте.
Ничтожная по смыслу, сути, без изъяна.
Мышиная возня, в блевоте.
Устал и я.
Ведь наломавши дров с такими мудаками,
Я наконец взобрался по поленьям к небесам.
Из ваших,к позолоченным своим, густым,
Волшебно страшно-сказочным —
Лесам.