Доктора́, увы, душ не лечат,
Специальности нет таковой.
Кроме водки, спасти себя нечем.
Наплевав на трЕмор и печень,
Вы спешите к черте роковой
Там с утра́ прозябает Никита,
На спине его чьи-то следы.
Его рожа привычно разбита,
И глазища полуоткрыты...
Он подохнет без "горькой воды"!
Босяки наплывают с окраин,
Скачет мелочь в дрожащих руках.
Каждый телу давно не хозяин,
Каждый сломлен и неприкаян,
Мёртвый иней на впалых щеках
Наскребут кое-как на бутылку,
И отправят хромого гонца...
Смерть-старуха, не пряча ухмылку,
Новой жизнью пополнит копилку,
Проводив ходока до конца...
апрель 2016 г.