Любишь гладить шмелей,что летают в саду,
Любишь ветер ловить, под откос, на бегу,
Любишь запах костров и мерцание звезд,
Любишь часто задать неудобный вопрос.
Мы живем почему? И за что? И зачем?
Только мир к тем вопросам останется нем.
Только снова и снова цветут по весне
Те деревья,стоят что на дальнем холме.
И качает их ветром и гнутся они,
Но как прежде цветут от зари до зари
Ты у солнца спросил- "Этот мир что за блажь?"
А оно лишь сверкнуло,покинув этаж.