Любовь умерла пасмурным октябрьским утром. Без скандалов и обвинений. Интеллигентно. Тихо.
Они знали, что это произойдёт рано или поздно, а было уже почти поздно.
Он, как старший и опытный, всё же припомнил ей те нелепые выходки, которые она позволяла себе в последнее время, а она и не пыталась оправдаться. Этот разговор, даже не на повышенных тонах, был нужен им обоим, как формальный повод для расставания, которое витало в воздухе последние месяцы.
Он ушёл. Она закрыла за ним дверь. Боже, сколько раз она делала это за все те года, которые длилась их связь, для кого-то аморальная, для кого-то банальная. Но для них это была любовь... Это была любовь?Скорее, да, чем нет. Аморальная и банальная. Порой страстная, с клятвами, которые ничего не стоили, но звучали красиво, со слезами, которые театрально текли по её и по его щекам. Спектакль с горьким вкусом обречённости подошёл к концу. Занавес.
Она медленно опустилась на пол около двери, прислушалась, как лифт открылся на первом этаже, громко захлопнулась входная дверь. Захлопнулась за ним, захлопнулась в последний раз! Всё...
« Любовь умерла. Да здравствует...»- как закончить эту фразу она решит завтра. Главное, ей больше не нужно думать о том, о ком есть кому подумать.
Она легла в постель, которая так и не стала их общей. В голове, как назойливые мухи, прилетевшие на свежий труп любви, вертелись грустные строчки...
Что ж, разошлись корабли, и рука руку больше не греет...
И может уже не найдём никого в этом мире!
Но каждый способен любить только так как умеет,
А Если любовь умерла, то и Бог здесь бессилен...
А настоящая ЛЮБОВЬ уже стояла за ближайшим поворотом. Она обязательно завернёт туда завтра...