Погода шепчет мокрым языком,
Одев мой город в платье из тумана…
А мелкий дождь – неспящий Командор –
Накрыл накидкой, словно Донну Анну…
И хочется с ногами на диван,
Искать по струнам грустные аккорды…
Моей души печальный караван
Опять зашёл в тоскливые фиорды…
Нет, лучше лягу тушкой на ковёр
И в белый потолок взгляну, как в карту…
В мозгу бренчит невидимый тапёр,
Но нет во мне почтенья к музыканту…
Погода шепчет и толкает в сон.
В ней нет совсем ни капельки приличья…
Озябший город, сняв дневной камзол,
За ночь "почистит пёрышки"... По-птичьи…