я шагаю по скверу.
на пути моем блеснула,
прильнула к ветхому древу,
видом своим героя улыбнула
не иначе графиня испанская,
или герцогиня английская,
или поющая простушка прованская,
аль девица красная российская.
кто же ты, творение света,
быть может, моя тульпа,
привезла ли тебя карета,
аль ритм моего пульса
незримая незнакомка-радость,
не уж то чертовщина - это все-проказа?
сотворил ли для меня кто пакость,
придушил бы, чтоб не гнила более зараза.
к лешему думы о том о сём.
брошусь к ней и разъяснюсь.
не видывал какая она, причём,
быть может, со стыда разобьюсь.
подбегаю и оглядываю данную мадам
и...рожу ту забыть не сумею в жизни.
лицо стало ее едой плотским червям,
черты те стали весьма сюрпризны .
о горе мне, о горе подлецу.
видал лишь спину, да одежку.
стался подобный скверному льстецу,
получил от жизни нехилую издевку.
полюбил первичный образ,
получил гнилой и едкий плод.
моя голова тут же дала всему отказ,
не помог бы тут и пивзавод.
опомнился, толкнул пакость ту,
зажигалку достал, пламя извлёк
и сжёг пламенем очищающим нечистоту,
а рассудок мой поблек.
дым поднимался ввысь к небу и, может, раю
я падал вниз к земле и, может, в ад.
могла концовка быть иная...
если бы не был пропитан невежеством взгляд.