памяти сына
Сделал ты смертельным
в гости к нам приезд.
Крестиком нательным
стал могильный крест.
В цвет ночей одета
вечность впереди.
Потерялся где-то
божий знак с груди, --
не простой, а с пробой,
видно, зря носил:
стал судьбы утробой
гроб. И нет мне сил
шаркать по дороге,
через раз дыша, --
оббивать пороги
чтоб жила душа, --
не существовала,
всё рыдая в крик:
сына смерть сковала,
а отец -- старик...
Где ж тут справедливость?
Ну, зачем же так?!
Что есть жизнь? -- Бодливость.
Да надежд пятак...