Была война. Та страшная война. Кому хотелось умирать? Я расскажу, вы слышите, про то, На фронт, как провожала сына мать.
Она рыдала, слезы вытирая. Ей ночью виделись плохие сны. На гимнастерку глядела, будто зная, Что не вернется он с той невиданной войны.
Она кричала ему вдогонку: «Ты только уцелей, останься, сын, живой». И вслед ему платком махала долго, Всё не решаясь идти к себе домой.
Дом опустел без милого сыночка. И с рук все валится- ведь мысли лишь о нем. Всегда спеша выходит на крылечко, Когда проходит мимо почтальон.
Шли фронтовые дни, недели, месяца. От сына нет весточки и нет письма. И сердце матери болит, волнуется в груди, Когда разносят почту, там, еще вдали.
И вот он почтальон- хромой старик. Принес бумажный треугольник. Мать у окна заплакала навзрыд. И слезы полились на подоконник.
Всего одно пришло письмо,
Беда, что похоронное оно.
Нам похоронки не нужны-
Плохие будут сниться сны.
Я говорю, вы слышите, о том, Как больно сыновей терять... Была война. Будь проклята она! С войны той не дождалась сына мать.