Он стоял лицом к ветру и думал о море. О море, которое видело тысячи лет людской истории, о море, которое знало всё. А море думало о нём. Об этой странной, маленькой искорке жизни, такой мимолетной, такой смехотворно слабой, практически беспомощной в сравнении с великими стихиями матушки Земли. Впрочем, думало, пожалуй, оно даже не конкретно о нём, ведь подумать об одной искорке так трудно - только начал, а она уже исчезла в веках, что как осенние листья пролетают один за другим перед взором владыки бескрайних вод.
И всё же, думало море, удивительные создания эти люди, едва заметные букашки, наделённые великим даром - мечтать и воплощать свои мечты в реальность. Никто во всей вселенной за исключением самого Творца не способен на такое. Никто... кроме людей. Несмотря на очевидную, даже вопиющую слабость их телесного начала. Казалось бы, дыхни ураганом, лупани молнией и всё, пропал человечек. Ан нет. Проходит время и снова загорается искорка, снова встаёт очередной мечтатель лицом к ветру, снова человеческие мечты наполняют пространство звенящим переливом, мечты, над коими у всесильных стихий нет власти.
И это справедливо, думало море, это правильно. Лишь тот, кто ставит себя на кон, достоин такого дара небес. И до тех пор, пока люди не разучатся мечтать они будут стоять здесь, раз за разом поднимая свои горящие глаза к солнцу, сливаясь перед ликом вечных стихий в единый образ того, кто умеет летать, не имея крыльев.
Он стоял лицом к ветру и думал о море. О море, которое знало всё...