Темно и тихо. Улицы пусты.
Как взрывом, раскурочены мосты.
Напра-нале вода, кругом вода,
История замкнула провода.
Стеклянная оскольчатость времен
Кому-то в глаз – стреножен и пленён.
И медный всадник силится кричать:
«Причаль в юдоль Отечества, причаль!»
Начну опять с обычного листа,
Где клякса будет абрисом моста,
А вертикаль – Александрийский столб,
Я – питерский поэт: пижон и сноб…
У жизни не в чести частица «бы».
Ведь если бы: во рту росли грибы,
Всего один раз в год цвели сады,
И старый конь не портил борозды...
Светло и лихо. Звездочка печёт.
Играем не на время, а на счёт.
Один удар и искры бьют из глаз.
Прошу судьбу: пускай я буду пас!