Пришла беда одна на всех –
Взведен курок и нет осечки,
И Пушкин падает на снег,
На белый снег у Черной речки.
И гениальной жизни круг
Замкнулся с гибелью поэта...
Скорбит в снегах Санкт-Петербург,
Метель метёт, и нет просвета.
Но гению в бессмертьи нет покоя –
За Честь и Веру нас зовёт на бой…
И бьётся сердце пушкинской строкою,
Дарованною нам его судьбой.