Она летала к нему по три раза в году,
Знойным летом, зимою, в мороз и пургу.
Она знала наверно, что он её ждёт.
В сердце, мыслях её совершался полёт.
Эти встречи дарили ей силы, чтоб жить,
Каждым днём драгоценным уметь дорожить.
Только люди частенько шептали ей вслед:
- Вот летает она, почему же он - нет?
Он не любит её, она глупая, что ж -
Своего нет ума, так другой не пригож.
Прилетает - вся светится, как же смешно!
В своё счастье ей верится, да не дано!
Собирает она снова сумку в полёт,
А душа её с трепетом рвётся вперёд.
Знает только она, как ему там нужна.
Дни, минуты, секунды она с ним нежна.
Он ночами не спит, когда ей улетать,
Он сердит, молчалив, но не может сказать,
Что он любит её, без неё нелегко,
Это в сердце его так сидит глубоко.
Провожает и тихо до дома идёт,
А она улетает, и грустен полёт...
Но тот свет, изнутри, он так ярко горит,
Заставляя молчать тех, кто вслед говорит.