Сверчков сопрано под подлунной сенью,
Спор соловьев средь сутолоки звезд.
День так далек, что кажется лишь тенью -
Одной из многочисленных борозд,
Разбросанных по божьему веленью
По пальцам верст.
Я каждый день целую эти пальцы,
Надеясь до чего-нибудь дойти.
Ожоги - от желания остаться, -
Сильней горят, когда я не в пути.
Ему обязана повиноваться -
В дороге - к истине взойти.
А ночи волшебство - одно из многих,
Что глаз чарует и притягивает взгляд.
Так ненадолго забываются дороги,
Чтоб - снова в даль, в которой дни горят.
Сейчас. Я оглянусь в тоске, в тревоге,
И подголоски шага зазвучат.
Все тише, легче, суше, отдаленней...
Жизнь - вечный шаг по терниям путей.
Природа кажется нам гостьей посторонней,
Простою самой средь простых гостей.
Не помним в спешке, в суете хлопот, агоний,
Что состоим из одинаковых частей.
И, под конец устав, изнемогая,
Ложимся, укрываемся травой;
Вверху звенит песнь ласточки живая,
Шумит прохлада свежею листвой...
И лишь тогда замрем, осознавая,
Что возвратились мы домой.