***

Изуродован ком человеческой глины,
Не умеющий верить, не знающий сна...
Обжигающий хлад откровений Итлины -
Вот и всё, чем закончилась наша весна.

То, что было, давно позабыто и скрыто
Кружевным покрывалом неправд и седин.
Мастер может дождаться своей Маргариты -
Воланд будет всегда неизменно один.

На изломе костей двадцать первого века,
Там, где замки из снов, зеркала изо льда,
Хорошо оказаться однажды калекой
И не знать ни сомнений, ни слёз, ни стыда.

Позабыть обещания, клятвы, надежды,
Прятать в бархат перчатки железо руки,
И, с себя и со спутниц срывая одежду,
Превращать грех и глупость в плохие стихи.

Но когда за спиной молчаливая свита,
Пляшут кости в шкафу, и ни капельки лжи,
То полёт - как тире на кладбищенских плитах -
Совмещает с не-жизнью другую не-жизнь.

И опять наш израненный город накроет
Темнота, за которой придёт тишина.
Маски брошены в угол. Остались герои
Странных книг, saudade, вино и луна.

И теперь, в ожидании зимних метелей,
Боль проходит, как сон, как короткие дни.
Выживают лишь те, кто когда-то сумели
В этом мире для многих остаться одни.