По одежде всех людей встречают,
А поэта – по его строке.
Мысленно билет входной вручают
На ему известном языке.
Первый блин всегда бывает комом,
Опыт, мастерство – придёт потом:
К слову прикоснётся по-другому,
И наступит в мыслях перелом.
Видится ему, что притаилось
И лежит на самой глубине,
Что в душе безмерно накопилось,
Спряталось в гнетущей тишине.
Лист пустой заполнится мгновенно,
Рифмами отточена строка,
И пылают чувства откровенно,
Но не дрогнет твёрдая рука.