на полнолунье октября
на перекрестье
восходит алая заря
над грузом двести
от дыма травяных костров
срываюсь в кашель
кто не прошел святых постов
те все из наших
торопят пробки на вокзал
но лишь теченье
на холм, где ветер привязал
свои качели
и мы встаём плечом к плечу
крыло ли лапа
а небо мутную свечу
роняет на пол
тот миг по венам пробежал
свинцовым током
открыл ли? снова удержал?
тьма. одиноко.