По мокрым тротуарам в вечность,
Шурша опавшей рыжею листвой,
Забыв про все: гуманность, человечность,
Уходит год потерь, поникнув головой.
Не в том его вина, что был он високосным,
Не в том, что масками людей разгородил,
Он не хотел. Он от незнанья просто
Вдруг вирус на свободу отпустил.
Всё думают, что это про болезни,
Про кашель, обонянье... Суета!
Ну нет покоя людям! Хоть ты тресни!
Опять повсюду бряцает война,
Опять нищаем, снова без работы,
Там убивают, здесь покоя просто нет...
Как будто кто-то разозлил народы,
Внезапно вспомнив злое слово: "Месть!"
Нам не сидится, все чего- то ищем,
И, перестав порою быть собой,
Растерянно глядим, как год неслышно
Уходит вдаль, поникнув головой.