Течёт с высот расплавленное солнце,
удушлив вздох, и нескончаем день…
На лавке у подъезда, под оконцем
в платочке белом тихо села тень.
Поджав по-птичьи сухонькие ручки,
сидит себе, и солнце не печёт,
а мимо пролетают чьи-то внуки,
и каждый час поставлен на учёт.
Пылится взгляд средь чёрточек да строчек -
пергамент ветхий, выцвели слова…
И ножки-карандашики в чулочках
передвигают валенки едва.
29.01.2014.