Пятое ноября.
Близкое наше завтра.
Может, всё было зря...
Я, как невольный автор,
Пыжился изменить
Начатое несерьёзно.
Нет. С этим надо жить...
Ветер,почти морозный,
Лезет куда-то внутрь,
Там, где пылает сердце.
Глупости не вернуть.
Глупость открыла дверцу,
Села тугим комком.
Вытащить невозможно.
Впрочем, я о другом...
А завтра будет, но только завтра.
И кофе снова нальём на завтрак.
А запах листьев накроет снегом.
Он будет первый, немного пегий.
Перемешаем. Всё будет с пенкой:
И кофе в чашке, и масло к гренке,
И наши чувства с пробежкой в зиму.
Они так были необходимы.
Пятое ноября.
Уже почти сегодня.
Вряд ли всё было зря.
Только ноябрь холодный...
С пятого на шестое-
Перелистал страницы
Небо вокруг другое,
Но всё равно не спится.
Холод на градус ниже,
Вечер минутой раньше.
Ноты иные слышу
И в них всё меньше фальши.
Скоро сольют снежинки
Ямочки и ухабы.
Будут мерцать искринки
Будущей жизни дабы.
Можно всё обнулится?
Радость откроет двери.
Ну а пока не спится...
Только я в чудо верю.
Р.S.: Всё меняется каждый день
Что случится? Тут не предскажешь.
Всё пройдёт без больших перемен?
Это может быть к лучшему, даже.