(посвящается Агафье Власовне)
По лугам, по полям, я летом брожу,
Собираю в букеты цветы.
Васильки и ромашки. Веночки плету.
Замирает душа от такой красоты.
Уставшая, у тонкой рябины присела,
Загляделась на её красоту.
И, склонившись ко мне, она тихо запела
Песню с детства знакомую мне.
Так грустно и нежно она звучала.
Такой нежности от неё не ждала.
Кисть рябины кудрявой я к сердцу прижала.
Как будто она целовала меня.
Ту песню мне мама в детстве пела
О тонкой рябине, грустя и любя.
В те грозные годы она овдовела
И дочку свою растила одна.
Давно я, родная, живу без тебя
И внуки, и правнук есть у меня
И часто скучаю, тебя вспоминая,
Когда одиноко мне очень бывает.
Кисти рябины срываю в букет,
И под рябиной я долго стою.
И сколько бы мне ни минуло лет,
Я песню о тонкой рябине пою.